Si lo que te gustaría es escribir novela, debes saber que el oficio de escritor no es un camino de rosas, sino de piedras y escollos. Si, a pesar de todo, así estás dispuesto a recorrerlo, llena tu mochila de paciencia y energía, y sobre todo de autoestima. Escribir novela es un camino de largo recorrido, por eso es conveniente aprender algunas técnicas narrativa antes de aventurarse en un proceso creativa tan largo. Yo te animo a hacerlo, pero fórmate primero. Por supuesto, no dejes de leer, además de novelas, también los consejos de otros escritores como los que hoy compartimos.
Estos consejos del escritor y Premio Nobel de Literatura Vargas Llosa pueden serte de ayuda antes de emprender ese largo, y la vez, hermoso, sendero de la escritura de novelas. Los puedes encontrar en su libro Cartas a un joven novelista, libro que por supuesto, te recomiendo leer y quieres aprender a escribir novelas. En él Vargas Llosa, a modo de textos epistolares, nos ilustra acerca de numeroso recursos de la literatura, desde el dato escondido, los vasos comunicantes o las cajas chinas. Un despliegue de técnicas que puedes encontrar también es sus obras y que seguro que te servirán de ayuda. Para los que no tengan tiempo para leer el libro ahora, incluimos un resumen de sus consejos a continuación.
Solo quien entra en literatura como se entra en religión, dispuesto a dedicar a esa vocación su tiempo, su energía, su esfuerzo, está en condiciones de llegar a ser verdaderamente un escritor y escribir una obra que lo trascienda.
No hay novelistas precoces. Todos los grandes, los admirables novelistas, fueron, al principio, escribidores aprendices cuyo talento se fue gestando a base de constancia y convicción.
La literatura es lo mejor que se ha inventado para defenderse contra el infortunio.
En toda ficción, aun en la de la imaginación más libérrima, es posible rastrear un punto de partida, una semilla íntima, visceralmente ligado a una suma de vivencias de quien la fraguó. Me atrevo a sostener que no hay excepciones a esta regla y que, por lo tanto, la invención químicamente pura no existe en el dominio literario.
La ficción es, por definición, una impostura -una realidad que no es y sin embargo finge serlo- y toda novela es una mentira que se hace pasar por verdad, una creación cuyo poder de persuasión depende exclusivamente del empleo eficaz de unas técnicas de ilusionismo y prestidigitación semejantes a las de los magos de los circos o teatros. En esto consiste la autenticidad o sinceridad del novelista: en aceptar sus propios demonios y en servirlos a la medida de sus fuerzas.
El novelista que no escribe sobre aquello que en su fuero recóndito lo estimula y exige, y fríamente escoge asuntos o temas de una manera racional, porque piensa que de este modo alcanzará mejor el éxito, es inauténtico y lo más probable es que, por ello, sea también un mal novelista (aunque alcance el éxito: las listas de bestsellers están llenas de muy malos novelistas).
La mala novela que carece de poder de persuasión, o lo tiene muy débil, no nos convence de la verdad de la mentira que nos cuenta.
La historia que cuenta una novela puede ser incoherente, pero el lenguaje que la plasma debe ser coherente para que aquella incoherencia finja exitosamente ser genuina y vivir.
La sinceridad o insinceridad no es, en literatura, un asunto ético sino estético.
La literatura es puro artificio, pero la gran literatura consigue disimularlo y la mediocre lo delata.
Para contar por escrito una historia, todo novelista inventa a un narrador, su representante o plenipotenciario en la ficción, él mismo una ficción, pues, como los otros personajes a los que va a contar, está hecho de palabras y sólo vive por y para esa novela.
El de las novelas es un tiempo construido a partir del tiempo psicológico, no del cronológico, un tiempo subjetivo al que la artesanía del novelista da apariencia de objetividad, consiguiendo de este modo que su novela tome distancia y diferencie del mundo real.
Lo importante es saber que en toda novela hay un punto de vista espacial, otro temporal y otro de nivel de realidad, y que, aunque muchas veces no sea muy notorio, los tres son esencialmente autónomos, diferentes uno de otro, y que de la manera como ellos se armonizan y combinan resulta aquella coherencia interna que es el poder de persuasión de una novela.
Si un novelista, a la hora de contar una historia, no se impone ciertos límites (es decir, si no se resigna a esconder ciertos datos), la historia que cuenta no tendría principio ni fin.
Bibliografía:
Vargas Llosa, Mario. Cartas a un joven novelista. Editorial Alfaguara. 2011.
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